Ir al contenido principal

TU MATA, QUE YO ESCRIBO TUS CRíMENES.


La pionera de Castle, o de la mítica JESSICA FLETCHER de se ha escrito un crimen. La primera de las escritoras de novelas de misterio, donde siempre hay un asesino. Sólo que ella no los resolvía en persona, sino que creó a la adorable viejecita MISS MARPLE, o al refinado detective belga HERCULES POIROT.

Hoy este blog va dedicado a una la de las mentes literarias mas desarrollada de su tiempo. Nacida en una familia de clase medio alto inglés,desde niña siempre se mostró interesada por la literatura, por leer libros. La temprana muerte de su padre, dejó devastados a los demás familiares, y Agatha siendo todavía una niña, se mantuvo junto a su madre, aunque los problemas disciplinarios surgidos por la educación estricta del colegio donde residían, hicieron que Agatha fuera trasladada a estudiar en París.

Regresada a Inglaterra, cuidó de su madre enferma, provocada por el frío y la humedad del Reino Unido, y siguiendo los consejos médicos se marcharon una temporada a EL CAIRO. Tal vez, ahí adquiriera sus enormes conocimientos arquelógicos y egipcios, demostrados en obras posteriores.

Tímidamente empezaría a escribir, obras como cuentos, o novelas de estilo esotérico y paranormal. Pero se desanimó profundamente al ver que constantemente eran rechazadas por las editoriales. Agatha conoció después al que seria su marido ARCHIBALD CHRISTIE miembro de la aviación inglesa y piloto de la Primera Guerra Mundial.  Ella colaboró como enfermera en la guerra, en el frente francés, donde su marido combatía. Fue allí donde adquiriria conocimientos sobre fármacos, venenos y brebajes asesinos, que después utilizaría en sus novelas.

En 1920 escribió su primera novela de detectives, donde presentaría a HERCULES POIROT, la obra llamada el MISTERIOSO CASO STYLES, donde la víctima es asesinada por veneno, en un entorno lleno de posibles sospechosos.





Creó este personaje inspirada en los refugiados belgas con los que ella convivió en Gran Bretaña, huidos de la Alemania de la Primera Guerra Mundial. Por fin un libro suyo era publicado, aunque le obligaron a modificar ciertos aspectos y con un sueldo bastante bajo. En las novelas posteriores aparecieron otros personajes detectivescos como los hermanos BERESFORD. Con una hija recién nacida, Agatha sintió la necesidad de seguir conociendo mundo para inspirarse en sus novelas. Viajó a SUDAFRICA, HAWAII, AUSTRALIA, entre otros.

Una grave crisis matrimonial, provocada porque su marido le confesase tener una amante y estar enamorado de ella, hizo que Agatha se divorciase y estuviera desaparecida tras dejar una carta. Poco tiempo después encontraron su coche cerca de un río y su documentacion y ropa al lado. Se inició un fuerte dispositivo policial, asustados por lo que pudiera haberle pasado, para localizarla. Apareció 15 días después en un hotel de Ciudad del Cabo (SUDAFRICA), donde se hospedó con otro nombre y donde afirmó no recordar nada de porque estaba allí.

Este es el centro hospitalario donde fue ingresada Agatha después de su aparición. Sus novelas escritas después de su separación y olvidado ya el asunto de su desaparición, se convirtieron en un éxito y poco tiempo después fue invitada por unos amigos a unas excavaciones en Irak, donde conocería a su segundo marido, un arqueologo inglés. Sus viajes a Oriente Próximo fueron recurrentes y le sirvieron para elaborar nuevas tramas y nuevos decorados para sus novelas.


De esa época es la novela MUERTE EN LA VICARIA, clave por que fue el nacimiento de otro personaje muy popular después de POIROT, nace MISS MARPLE, la simpática solterona con dotes detectivescas.

Durante la Segunda Guerra Mundial, sus novelas adquirieron gran éxito y popularidad y de esa etapa, son algunas tan brillantes como: DIEZ NEGRITOS, ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS O MALDAD BAJO EL SOL. No obstante, DIEZ NEGRITOS es la novela de misterio más vendida de la historia. Después bajó el ritmo de escribir novelas y se dedicó al genero teatral donde destaca LA RATONERA. En esa época adquirió los derechos de todas sus obras, hasta entonces en manos de editoriales, lo que le permitió ganar mas dinero y descansar más, dado que la edad ya empezaba a ser importante. Aquejada por una fuerte gripe, en 1976, cedió sus derechos a su nieto, fallecería poco después con 85 años.

Su figura es tan importante que muchas de sus obras se representan a diario en el teatro, sus libros han sido llevados al cine y siguen siendo best sellers y tiene un busto representativo en pleno centro de Londres.






Comentarios

Entradas populares de este blog

LABIOS PÚRPURAS

N adie sabe lo de tu casa del árbol. Nadie sabe que es ahí donde vas buscando la calma. Es terriblemente cruel vivir.  Nadie sabe las veces que has deseado ser diferente. Que has soñado con no ser el centro de sus burlas. Con ser lo que ellos llaman: guay. Con pasar de puntillas. Por eso lo del árbol y lo del refugio. Y lo de los secretos y no fiarse de nadie. Por eso lo de las manos siempre frías y el corazón eternamente caliente. Si supieran...si lograran entenderlo. Si te dejasen sacar todo ese valor escondido. La verían. La luz. La fuerza, el calor.  O tal vez lo vieron desde el principio. Antes de que tú lo vieras. Da mucho miedo, aterra. Es mejor hacerte creer que no lo tienes que enfrentarte a él. Eso es lo que te hicieron pensar. De ahí las burlas, las palizas, los labios púrpuras. Para que lo asumas. Para que absorbas que el problema eres tú, que la diferente eres tú y que hay que ser cruel contigo porque eres mala.  Cuantas veces lo has intentado. Cuantas veces ...

SPRING LADY

  D os estaciones diferentes intentando florecer. Eso es lo que éramos. Pero ninguno de los dos éramos primavera o verano. Tú eras otoño, con hojas caídas y marrones de esperanza. Yo invierno, helado, frío y desesperadamente deshabitado. Así era imposible. Ni flores, ni cascadas, ni paisajes bonitos. Ni animales cuquis pastando. Nada. Yo quería tus hojas aunque no fueran verdes, tus lluvias y tu clima templado. Tú querías mi capacidad para no terminar de romperme nunca. Mi increíble poder cortante y mi Navidad.  Pedir el verano ya era una quimera. Mis brillos no son cálidos y tú hace tiempo que cabalgas entre nubes negras. Lo debí de ver. Lo debí de descubrir antes. Por algo ninguno teníamos flores. Por algo soñábamos con la primavera.  Nos quedarán las fotos, las intenciones y la mezcla efímera y maravillosa que hicimos. Inventamos una estación, la quinta, la nuestra. La que tenía lo mejor del otoño y del invierno, la que aspiraba a ser primavera y a competir en populari...

SOÑANDO CUERVOS

  Q ué bien te quedan. Ojalá a mí me sentaran igual. Ojalá el resultado fuera siempre el mismo. Eres capaz hasta de sonreír. Se te caen solas las sonrisas. Yo mientras trato de recordarlo todo. De no olvidar ni un solo detalle. Los dedos tuyos dibujan pinceladas, rasgos finos y compasados. Mis manos tiemblan como siempre y sufren. Y mi cuerpo se encoge y se cierra y se busca como refugio. El tuyo vuela, fluye. Es agua y es aire. Es ligero. Pero aún así casa noche quiero seguir donde me quedé. Que la historia arranque donde acabó ayer.  Que bonitos deben ser los tuyos. Ojalá pudiera colarme dentro. Ojalá no fueran unos maestros del engaño y unos creadores de madejas emocionales como los míos.  Llegará el día en que no tenga que entenderlos, en qué simplemente estén, vengan, hagan y se marchen.  Algún día todos serán buenos. Algún día se dejarán alcanzar. Algún día cumplirán lo que enseñan. Algún día serán como los tuyos. No los veo pero me los imagino.  Saben más...